texto: Joao Mariano

Ela não sabia ainda o que era perder alguém, quando ele se largou dali. Segurou-se às memórias e à mala por fechar, para onde, bem pequena se mudou.
O estuque cedeu ao húmido das lágrimas e fez-se chuva em choro na casa que a viu nascer, e a mala do pai fez de barco numa solidão que parecia não ter fim.
A máscara cobriu-lhe o corpo e deu-lhe a casca para respirar entre a tristeza e o som das gotas-lágrimas. Não tivesse a casa as cores, fosse a casa uma fonte de sepia e bordados intermináveis, e a criança não saberia sorrir. O carinho que as cores primárias tinham pela menina que vestia vermelho suportou o peso dos anos, mantendo a cor vibrante. Mas lá fora há mundo e há acasos que nos puxam para o jardim. O vidro embacia, sabe-se. E se não se massaja o coração, ele pára. Por isso, a menina também saía de casa.
Cá fora, sem a máscara, vê-se um rosto inteiro, talvez um pouco marcado pela infância, mas com a pele clara, ainda por pintar.
Na cozinha, a criança subitamente se vê uma mulher, como ele a vê. E como todas as fendas que há num corpo são passíveis de sarar, também todas as rachas de uma parede se tapam e se pintam por cima.





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